¿Acaso no nos
define nuestro contacto especial con la selva? ¿Acaso la representación
selvática de nuestro inconsciente no es una invitación constante a adentrarnos
en ella? ¿Acaso nuestros dioses, nuestros duendes, nuestras hadas, nuestras leyendas
no se construyen en ese límite borroso entre ciudad y monte?¿Acaso no vivimos
en ese límite borroso que nos hermana como misioneros? ¿Acaso no hay que evitar
imitar el canto del Yaciyateré para no enfurecerlo? ¿Acaso el Urutaú no canta la
letanía de una mística mujer? ¿Acaso no somos nosotros los que con nuestro
acento, nuestro almidón de mandioca, nuestro mate y nuestra mirada sincera,
fraternal y directa construimos el destino de nuestra artera e ineludible
identidad?
Sí, hermanos
misioneros, sí lo somos, misioneros y hermanos, SOMOS, en cada canto de grillo
del atardecer, en cada lluvia imprevista con sol y arco íris, en el avemaría
purísima y el aplauso para despertar al vecino; somos en el tapir que nada
galante en los frondosos ríos Iguazú y Paraná; somos en el yaguareté que
saborea la sangre caliente de su presa; somos en las cándidas mariposas que
conscientes de sus efímeros días de existencia vuelan, orgullosas de sus alas y
sus colores, en un vaivén alegre; somos en el sonido de una cascada; somos en
el canto profético de los búhos en la cerrada noche; somos en la tierra
colorada, roja como la sangre vertida por nuestros ancianos pueblos para
defenderse de alucinantes quimeras, somos por las venas abiertas de América
Latina que ya no sangran... baten la
fervorosa sangre de nuestros corazones emocionados al saberse hermanados,
porque somos misioneros.
